miércoles, 14 de diciembre de 2016

(los ahogados)























conoces el dolor
de la belleza
y cómo capta imágenes
con su eco de río
su tanatorio
y su penumbra

los ahogados —escribes—
se redimen con musgo

hay delfines de bosque
para nombrar
lo último
una lengua de agua y otra de fondo

¿dónde la traslación?

los ahogados escribes
nunca consienten.

foto: brooke shaden

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conosci il dolore 
della bellezza 
e come cattura immagini 
col suo ecco di fiume 
il suo obitorio 
la sua penombra

gli annegati —scrivi— 
si redimono col muschio 

ci sono delfini di bosco 
per nominare
l'ultimo 
una lingua d'acqua e un'altra di fondo 

dove la traslazione?

gli annegati scrivi
mai acconsentono.

trad. Leonel Licea

jueves, 1 de diciembre de 2016

(libremente)























te buscas en las ráfagas
en los ojos
sobre mí
te desangras
como si un lago azul fuera posible
cada noche
cada sueño
te mueres por decir
que la ternura del instinto
es un sol
un sol
púrpura y delirante
un latido
otro cosmos
por decir que la boca / tu boca / mi boca aceptaría
te franqueas
te haces álamo / y eres nieve.


     [a M.]
pintura: rothko

lunes, 28 de noviembre de 2016

(de la luz)























de la luz
su desmayo
a las seis
la periferia del poema
y ese hilo
insurgente
que combate las horas
de la luz
la posibilidad del lenguaje
y su textura
concebida
en resplandores
los perros de la infancia
en el fondo
entreabriéndose
ese murmullo
ese castigo
(para no seguir para no seguir)
un gorrión muerto
y lagartijas
ninguna fundación
ninguna primavera
a veces sólo nada de la luz.

foto: lori vrba

lunes, 19 de septiembre de 2016

(porque me dueles)
























ahora miro de otro modo
y nadie sabe
que en realidad invento estatuas
para llenar el hueco
(nadie sabe el porqué de los hilos)
miro la luz
cuando se yergue
con su anarquía
de sugerencias
y miro el diminuto universo de una cuchara
lo atribulado
las sombras encogidas
la ansiedad de las nubes
su lenguaje de márgenes

miro las úlceras
y las arrugas
la belleza más mística
de los ojos huidos

miro a los hombres
con su follaje en círculo y su corte de abejas
las manos todas padre
para rezarte miro 
porque me dueles
como duelen los muertos
que no quieren morir

nadie sabe el porqué de los hilos
ni adónde regresar.

foto: rosie hardy

martes, 13 de septiembre de 2016

(para la poesía)























no hay ningún secreto
para la poesía
quizás decir
océano
con peces en la boca
y que sea un principio de tristeza

decir después
un susurro de lluvia
que sea llanto
que sea nido

un agua solitaria
una ciudad velada

para la poesía

iguanas
zócalos
costumbres
árboles
insectos
y vísceras

lo silencioso
y lo tachado

la duda
la duda
la duda
y la desobediencia

para la poesía

ese certero afán por la intemperie.

foto: lori vrba

martes, 28 de junio de 2016

(me equivoco)























me equivoco si digo árbol
y no acierto ninguna geometría
si digo rombo
y escribo niebla
si pienso garzas
y no sé qué las yergue
y me equivoco
en los rescates
que nunca son
—nadie pacta un depósito de vértigos—
y me equivoco
en la esencia
si no sé qué las yergue
por no haberlo indagado

(quizás una ternura dorada e infinita
su dulce balbuceo)

y me equivoco
pero me avanzo
por si acaso descubro
en otras formas
en otro polen
esa ternura
dorada e infinita
que sostiene a las garzas.

foto: lara zankoul

sábado, 4 de junio de 2016

(era junio)




















  


nos excedía
todo lo desvelado
y su propagación de boca en boca

nos excedía el pulso
de lo prohibido
antes de que tuviera nombre

tú llevabas una ciudad en la espalda
con sus secretos vicios
y sus casas de nieve
                                              
(yo un zumbido de agua tibia
y estaciones al sol)

era junio
—lo recuerdo
lo escribí—

nos quedamos cobardes
no hubo más secuelas.

foto: brooke shaden

sábado, 21 de mayo de 2016

(te doy gracias)














por los pasteles rojos y verdes
de plastilina
por los nombres pensados
iguales en su reto
por los globos de agua
y los cepillos como lanzas
por la curiosidad de los decimales
por tu número doble
y favorito
—el noventa y nueve—
gracias
por rescatar
en el aire el asombro
la cercanía
por esa luz de origen en patines
por ese mundo
de titánicas pompas
y su alboroto de baquetas.

  [a Cristina]
foto: lara zankoul

jueves, 28 de abril de 2016

(paradigma)























lo recién aprendido
brilla
se pavonea
y se subraya

lo extraordinario
es recordar
cuando el silencio
era la causa.

foto: jerry uelsmann

lunes, 25 de abril de 2016

(destello)

















fui concubina de todos mis poemas
me elegían
yo paciente
me entornaba

me escuché
tuve orgasmos silenciosos
tuve injertos
tuve otras como yo

(me entornaba)

fui libélula
y volé sobre un río
y fui árbol y fui nombre
yo entornada
yo epidemia
yo escribiendo 
yo
por si la luz
o su suave prestancia.
foto: silvia grav

jueves, 21 de abril de 2016

(a dos mundos)

















y que la lengua encuentre
un espacio
en los alrededores

un arrabal de adverbios sin someter
otro sol
otra arena

que encuentre la partitura
y el secreto
su parábola y su latido

que nos desdiga
si hay un hilo a dos mundos—  
y nos usurpe.
 foto: lara zankoul

sábado, 5 de marzo de 2016

(afinaciones)
























afinar el lenguaje
con tonos subconscientes
y hacer posible el agua
como si la palabra se mojara en tu boca
y comprendiera

afinarlo
y temblar cada verbo 
con su humedad sagrada
su diapasón
y su ternura

afinarlo
y que tú me vertices
un día
me vertices
concurriéndome.

foto: chema madoz

martes, 1 de marzo de 2016

(que todo empieza)




















que todo empieza
en la terraza de unos ojos
en un espacio de trenes quietos
en un espacio
de humo y vibraciones
que todo empieza
si pronuncias octavas
y nos cruzamos
si minuciosamente me rindo
y te penetro.

foto: rodney smith

miércoles, 10 de febrero de 2016

(tan siempre)























he querido pensar
en las conversaciones que nos cosen al tiempo
y allí estabas tú
clarividente y lúcida
procurando la voz
he querido pensar un oasis
donde la poesía se intercala
y sobrevive
como un otro adherido a las células
y allí estabas tú

he querido pensar
en anarquistas
y en poetas
en su temblor de antorchas
y sus atardeceres lapislázuli
y allí
—roca y refugio—
entre nubes y radios
tan luz
tan siempre     estabas.


[a Elvira Daudet]
foto: noelia palafox

martes, 9 de febrero de 2016

Presentación de "Celebrar el aullido" en la librería Alberti


Celebrar el aullido from Andrea Andreu Corrales on Vimeo.


Mi hija ha hecho posible, como en otras ocasiones, que pueda revivir este intenso momento y que a su vez lo pueda compartir con vosotros. Pide disculpas por la mala calidad de la imagen (problemas al subirlo a Vimeo) y por los poemas del final que no cupieron. Gracias, Andrea.

Quiero agradecer, también, la respiración a todos los que me acompañaron y arroparon y, sobre todo, mis gracias más emocionadas a Rafael Soler por esa maravillosa presentación y a Chema Abascal por su delicadeza con la música. Ojalá lo disfrutéis un poquito. Abrazos.

martes, 2 de febrero de 2016

Celebrar el aullido, Ediciones de La Isla de Siltolá






Este jueves, a las 19 horas en la Librería Rafael Alberti (Madrid), de la mano de Rafael Soler y acompañada a la guitarra por Chema Abascal, presentaremos "Celebrar el aullido". Ojalá hagáis un hueco en vuestras agendas para acercaros por el número 57 de la calle Tutor y así celebrarlo juntos.


jueves, 21 de enero de 2016

(atardece)























deben de ser las seis más delicadas
que recuerdo
las seis yacidas
              las seis bisiestas
las seis en trámite 
apenas un temblor de soles.

foto: brooke shaden

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