martes, 27 de junio de 2017

(a oscuras)



















un lenguaje
con señales de luz
para los abandonados
los que han perdido el sueño
mueren
mueren
por la piel de los árboles
por una gárgola
por si les tiembla el mundo
siempre solos
siempre a oscuras
mueren
mueren
van al médico
se hacen pruebas
nada tienen
siempre solos
se hacen ápice
y mueren
mueren
con la polilla en el armario
y la vela que encienden cada noche
por si un ángel
o un amor
en las noticias
mueren
—no lo saben—
los que han perdido el sueño
siempre solos
siempre a oscuras.
foto: misha gordin

sábado, 24 de junio de 2017

(tristesse)























como ese mirlo
que no sabe volar
de tan pequeño
y corre
—asustado corre—
para sacrificarse
en el poema

con sus plumas mojadas
su temblor
y sus lágrimas.

foto: lori vrba

lunes, 5 de junio de 2017

(excávate)















porque el invierno
te custodia los límites
y los susurra en off
porque el agua
si es sucia
raramente se expresa
porque hace un frío
que ya no exige hazañas
excávate
con tu dolor de sauce
y ese rostro de plaza invertida
excávate
con la intemperie
y la hojarasca
simultánea y quejido
excávate
—no eres única—
sólo tienes que mover los labios.

foto: lilya corneli

jueves, 1 de junio de 2017

(presentes)























(Para mi amiga, 
la poeta Paloma Corrales)


Prender palabras
como astillas secas,
hacerlas llamas, volverlas luz
sobre los vientres,
o sed oscura que se agote

palabras
tuyas, esas que son
hornos donde dormir
abrasados
abrazados
a su dolor, a su calor,
a su corteza (que habla).



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(caro Paco)


ser árbol entonces
con lluvia débil
para invertir diálogos
que la tierra
nos vuelva a alimentar
y las ramas
se tasen por sus nidos
y sus atardeceres
—como los cuerpos.

foto: lori vrba

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