viernes, 15 de septiembre de 2017

(lucen)























lucen
a cualquier hora
como velas pequeñas
sin sonido
sin sentido
como insectos azules
lejanías venidas
ángeles
o ciudades de amor.

foto: anka zhuraleva

lunes, 11 de septiembre de 2017

(hábitos)























qué difícil
si has muerto
escribir sobre el día
qué difícil
el túnel
lo espasmódico
lo cotidiano
abrir una naranja
o cerrar un poema.
foto: lori vrba

lunes, 4 de septiembre de 2017

(plegaria)























ahora que no puedo hablar
oigo la nervadura
y rezo
hágase en mí
el surco
y el temblor.

foto: oprisco

sábado, 2 de septiembre de 2017

(vendimia)

















recolectamos
los sonidos
secretos
de la manzana
la pelvis
el ademán del casi
las amapolas
las iniciales
el roce de la voz
la poesía
la media tarde
nada de uvas
todo silvestre
y tan hermoso.

foto: masao yamamoto

lunes, 21 de agosto de 2017

(contrapunto)























en estos ríos
hay pequeñeces
desvanecidas
anda tú
no te resguardes
vive
como si el barro
te llevara
por los helechos
como
si hacedora de agua
fueras
la transparencia
y el corazón
anda tú
propagada
oye tu nombre.
foto: brooke shaden

viernes, 18 de agosto de 2017

(es)

















hay tormenta
una tormenta
de orugas verdes
en la boca
y un sigilo de sal

¿quién no ha dicho
al menos una vez
la lluvia
para decir lo solo
y sin embargo no?

es una noche
como las otras noches
—si acaso un poco más oscura—
si fuera un elefante
lo comprendería.
foto: noell oszvald

martes, 8 de agosto de 2017

(por creer)























frente a
tu extrañamiento
por creer que un poema
volaba
del libro al folio
sólo puedo escribir
esta caja de música
sin cobardía
puedo las nubes
lo cómplice
las estaciones
y hasta un dominó
con ángeles
en una rotación celeste
puedo
como lugar posible
sembrar el mundo
con tu asombro
por creer que un poema.


                                               [a Marta]
foto: rosie hardy

miércoles, 2 de agosto de 2017

(en este sueño)























en este sueño
de macetas y rúcula
lo suprimido
nos pertenece
así la oscuridad
y sus versiones
las islas y sus bocas
el des-ayuno

(en este sueño nadie sufre)

así el péndulo 
de los finales
con su palabra torpe
—en la belleza única del tacto—
se queda inmóvil.
foto: oprisco

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