martes, 11 de abril de 2017

(cuando hablo de ti)





no sirve
seguir llorando
he de afrontar
que duermes entre lápidas
que has dejado
un rastro de ternura
en tu pausa de tierra
que has sembrado amor
sin represalias
y cuando hablo de ti
porque te nombro
en las sílabas
y en las hojas
viento por viento
rama por rama
como carne de tu carne
uncida a tu trazo
y a tu huella
hijo de Nicolasa y Fermín
—aunque en realidad eras nieto
y huérfano y solo—
superviviente
soñador
equilibrista
cuando hablo de ti
papá
tu origen
me perfecciona.

foto: mi padre de pequeño

domingo, 9 de abril de 2017

viernes, 7 de abril de 2017

(el bosque)























he registrado
la lengua de los árboles
me ramifico

el silencio se escribe
con sed
—dicen los olmos—

si les hablo de amor
crujen desnudos.

foto: anka zhuravleva

miércoles, 5 de abril de 2017

(me borro)























en mi espíritu
ya sin voz
una corriente
de espigas
un cosquilleo de escarabajos
y una yegua
dos veces fascinada

los nombres
los tuyos por siempre
abriéndome
como una tierra roja
y prometida

no hay plumas 
no hay ángeles

nada me sella porque no soy.

foto: brooke shaden

martes, 4 de abril de 2017

(poema-canción)


Mariluz Gutiérrez, músico y una excelente persona, hizo esta canción (también el vídeo) de un poema mío:



video



Yo no puedo estar más agradecida. Aquí lo dejo, ojalá lo disfrutéis tanto como yo.

lunes, 3 de abril de 2017

(la noche)



















la noche en que moriste
yo leía poemas
a los pies de tu cama
—puede ser que escucharas—
yo leía
la noche
la noche
la noche
y ella
insobornable
te penetraba.

óleo: la noche estrellada (vincent van gogh) 

jueves, 30 de marzo de 2017

(antes de huir)























di que escribes en negro
para borrarte

negro el tejado / negro el convite

las rayas desmedidas
nunca confluyen

di que escribes sin ojos
para leerlo
(prueba)
alguien te va a mirar
alguien dirá tu nombre.

foto: lori vrba

domingo, 26 de marzo de 2017

(frágil)























no hace frío
ven
cruza el puente

la levedad
de otro adentro
la comunión

cruza el puente no hace frío

si te rompes
guarda el llanto
y los trozos.

foto: anka zhuravleva

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