domingo, 23 de julio de 2017

(debería)


















debería escribir
mi mejor poema
(in memoriam)
para ti que te has ido
y ya eres ceniza en mármol
saber palabras
debería
con médula de nácar
para aliviar
esta inmensa fatiga
y este desasosiego
fundar
acaso otro paisaje
de boleros sin sonda
otro paisaje
de luz entre la fiebre
donde todo
todo
se mitigara
(la pérdida
el vacío
y las lágrimas)
—calladamente—
debería
y sólo tengo
tu mano
aferrándose.

*un año hoy

domingo, 16 de julio de 2017

(sacramento)























que la palabra
tenga
contigo
doble tiempo de albergue
y un amor de raíz
toma su cuerpo
amén.
foto: lori vrba

miércoles, 12 de julio de 2017

(mon ami)






ya no diré
los ríos
antes que sus secretos
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico
ya no diré
los soles
desde tu boca
con la nostalgia
de los océanos
ya no
sólo las vírgenes
y la vendimia
no diré
medusas
ni ningún animal inmóvil
ya no 
oh ya no
ningún dios
ningún orgasmo
mon ami
mon ami
sólo
la fruta verde
y las campanas de plástico.
foto: oprisco

lunes, 10 de julio de 2017

(prendas)























cada noche
se duele
la misma sombra
nadie
le dijo
cómo volver al mundo
cada noche
se sueña
nieve de marzo
cada noche
constelación
y estambre
y cada noche
en un cuenco de arcilla
deja tres pétalos
para lo oscuro.

foto: masao yamamoto

martes, 4 de julio de 2017

(pespuntes)























yo guardaba
quietísimo
el aire
en mi boca
para soplar tus manos
y tu frío
guardaba
las palabras
heridas
entre el sol y la noche
para no celebrar
la muerte
—y
como un topo desnudo
en un códice
de pergamino
perseguías el miedo
y su bruma

quizá no sucedió.

foto: anka zhuravleva

martes, 27 de junio de 2017

(a oscuras)



















un lenguaje
con señales de luz
para los abandonados
los que han perdido el sueño
mueren
mueren
por la piel de los árboles
por una gárgola
por si les tiembla el mundo
siempre solos
siempre a oscuras
mueren
mueren
van al médico
se hacen pruebas
nada tienen
siempre solos
se hacen ápice
y mueren
mueren
con la polilla en el armario
y la vela que encienden cada noche
por si un ángel
o un amor
en las noticias
mueren
—no lo saben—
los que han perdido el sueño
siempre solos
siempre a oscuras.
foto: misha gordin

sábado, 24 de junio de 2017

(tristesse)























como ese mirlo
que no sabe volar
de tan pequeño
y corre
—asustado corre—
para sacrificarse
en el poema

con sus plumas mojadas
su temblor
y sus lágrimas.

foto: lori vrba

lunes, 5 de junio de 2017

(excávate)















porque el invierno
te custodia los límites
y los susurra en off
porque el agua
si es sucia
raramente se expresa
porque hace un frío
que ya no exige hazañas
excávate
con tu dolor de sauce
y ese rostro de plaza invertida
excávate
con la intemperie
y la hojarasca
simultánea y quejido
excávate
—no eres única—
sólo tienes que mover los labios.

foto: lilya corneli

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